"Когда б вы знали, из какого сора..."
Стихи, стыда не ведая, растут -
Конечно, ведь родной мой это город,
И из чего б еще расти им тут.
А если станет чисто и красиво,
Пусть и не как в Европе, боже мой! -
То рифмы все ускачут торопливо.
Прочь, дворник, со своей большой метлой!